31/05/2005

SNOB

Uno por un lado gustaba de leer mitología griega clásica, el mito preferido, el de la Medusa, una de las tres hermanas denominadas como las Gorgónas, monstruos marinos femeninos y terribles, solo que Medusa fue la unica que poseía la desventaja de ser mortal, de tres una, curioso. Cuando Perseo cortó la cabeza del monstruo con el ardid ya por todos conocidos y una vez retirado de la peligrosa guarida, de la cabeza muerta nacieron dos monstruos, uno que no recuerdo y el otro fue Pegazo, el caballo alado que para mi significa el amor. El amor, jamás se lo hubiese imaginado, y probablemente era por ser chileno, por ser criado en esa esfera nerudiana de amor tan nuestra, tan provinciana y evidente, un Pegazo, ni en millones de años luz lo hubiese pensado.Las diferencias eran notorias y uno siempre las sacaba a colación por cualquier pretexto, el chileno notaba los vacíos de su cultura, por ejemplo citaba clásicos españoles, que manejaba con propiedad, con manejo bibliográfico perfecto, "oh cervatilla, blanca cervatilla, cervatilla blanca", y los góngora y quevedo y los garcilazo de la vega, pura costumbre de colegio fiscal y profesor canoso de castellano, lo sabía y lo odiaba, pero son vicios que ni la universidad ni los post grados pueden curar, concluía que la cultura era por parte baja caprichosa y en un contexto netamente depresivo, una mierda inutil estigmatizadora (pero eso siempre en situaciones desventajosas).Paralelo a ellos en Londres un taxista se perdía en la ciudad tomando las calles equivocadas al trayecto que correspondía seguir para unir Trafalgar street y Buckingham palace, al percatarse dijo sin disimulo y con un poco de sorna contenida "Londres es un laberinto", sin saberlo había citado a Borges y Borges sin saberlo había citado a Dickens y a Sthepenson, el segundo autor de "Dr. Jekill y Mr. Hide", gran novela de horror, llevada al cine en varias oportunidades, siendo mi versión favorita la realizada por John Barrymore, la primera si mal no recuerdo.Me gustaría que Hemingway me enseñe a cazar un león, en africa misma, ese relato debió incluirse en los cronopios y las famas, con el titulo de "Como cazar un león", hubiese sido digno de posters y afiches y pergaminos, con mayor merecimiento que el cursi y trillado Benedetti-style "Instrucciones para LLORAR", que es logotipo de camiseta, como lo fue en su tiempo la esfinge del Che Guevara, ahora, hoy por hoy, los logotipos son mas variados y abundan los mensajes, por la creación en estenciles que plasman luego rapida y efectivamente en algun muro desprotegido y claro, mil veces a los grafitis hip hop ininteligibles y antiestéticos, que se dejan ver por todos lados, monos no mas, ¿que se puede esperar de un sujeto que no sabe hablar?, nada pues...monos safios, monos badulaques. Badulaque, es un ignorante sin substancia, ya que es posible que existan ignorantes CON substancia, badulaque es la peor calaña de insulto RAELIANO (relativo a la RAE), que permite el castellano educado, pues todos saben que en la contingencia abundan menospreciaciones ligadas a los genitales y a la procedencia materna, puro primitivismo si se piensa y tabú colectivo respecto al sexo y la genitalidad.Después me contó que se pasó toda la dictadura leyendo historia romana en la biblioteca nacional, afuera se rompian la madre y el maravillado con Ulpiano y sus creaciones plasmadas en el Digesto, sujeto peculiar ese jurista de biblioteca, pues no conozco a nadie, ademas de él, que resista y se deleite contemplando las amarillentas ediciones de historia romana y codificaciones napoleonicas que tanto gustaba devorar, a todas luces un ser sin aptitudes sociales, a pesar que demostraba un conocimiento superior a cualquier psicólogo regular, respecto a la psicoterapia y el aporte de Freud al campo o de Rogers, a todas y recalcitrantes luces un ser sin aptitudes sociales, por decir lo menos.Y todas esas virtudes semánticas, gramáticales y prosódicas se plasmaban en otra persona, una poetisa que escribía en latin AD INFINITUM (guiño) (siendo que lo unico que la pudiera haberla hecho feliz era Baudelaire), con un profundo conocimiento en lenguas muertas y modelos poéticos en desuso del castellano antiguo, por no decir que en realidad, se expresaba en castellano antiguo oralmente, toda una excéntrica, como las viejas ediciones de quijote con ilustraciones originales del siglo XIX y principios del XX, que guardaba en la buhardilla de la casona alemana que compartía con un abuelo que dominaba el griego y que supuestamente había participado en las excavaciones de Tical. Las ediciones eran primeras o segundas en perfecto estado de conservación, que valían por lo menos un auto compacto de modelo estandard cada uno de los libros y hablamos de colecciones de 6 a 9 tomos, una fortuna, si se quiere relativizar. Herencias de familias castellanas vascas que llegaron con Pedro de Valdivia, placeres de librero, lujos de gente que tuvo poder y poder en todas sus variaciones eh, que conste.Otro sujeto dominaba las formas de cálculo cuántico a la perfección, de el no diré nada mas, pues el alcance de semejante mente esta muy lejos de ser precisada en la vulgaridad del idioma castellano, como muy bien señaló él mismo en un simposio realizado aquí. En su exposición se escuchaba de fondo los compases veloces e hiperkineticos de Tchaikovsky, compositor preferido del sujeto, por su calidad matemática, precisó, incluso mas precisa que la de un Mozart o que de el mismo Beethoven. Los doctos humanistas lo despreciaban por ese gusto, a su juicio "tan barato".Además de estos señores en cierto sentido grises, estaba la camada de los seguidores del Bauhaus, que con sus gafas de marco grueso y negro mancillaban los ambientes con poses estéticas e idealizaciones fantásticas de lo que podría ser la vida BIEN diseñada, los demas los miraban y decían: "vaya que basofia de seres humanos", comentarios que solo lograban imbuirlos con coraje de secta templaria portadores de una realidad desconocida e inalcanzable a una intelectualidad convencional. Los demas agregaban: "sub-cultura dentro de una pseudo-cultura abreviada en canones frívolos que limita sinceramente con tribus urbanas como los goticos en ese afán estético obcesivo de ver la vida, repetimos, basofia" Y se enfrascaban nuevamente en la discución de novelas chilenas de ayer y hoy, con sus Donosos y el ahora (recientemente) respetado (y valorado) Bolaño, entre otros, pero a ciencia cierta y con toda seguridad, provistos de mas entusiasmo que de ideas.Relativos a quimicos y biólogos, no hay mucho que ahondar.Lo mismo de economistas, aunque de ellos hablaremos pronto, no os preocupeis.¿Quien mas? pues no sé. ahora el snob decide descansar.Adios snob. yo invito la próxima.

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29/05/2005

She/he

Voy a escribir 2 cosas al mismo tiempo, a ver si resulta, un mail para ti y una ficción para mi. Capaz que sea lo mismo y la distinción no sea mas que nominal, pero de dualidades esta hecha la vida, aunque no las literaturas ¿o si?...un cuento dual de una mujer que vive lejos de una persona, que camina diariamente con conciencia de ella misma y una vaga noción de un otro que hace lo mismo pero en un lugar distinto. Eso es dualidad, 2 lugares, 2 personas, 2 funciones, pero al mismo tiempo.Sonó choro ese remate de parrafo, me gustó.A él le gusta imaginarla haciendo nimiedades (lo mismo ella), lavandose la cara, comiendo papas fritas, fumando un cigarro o hablandole por telefono, con esa voz clara y resuelta, con ese timbre particular que deja ver algo de su ser, algo, un poquito de esa boca y esos ojos que se despliegan a kilometros de él. Ella piensa en futuros no muy lejanos al mismo tiempo que él, se los dice, él la sigue y le agrega detalles, se rien, se expresan afecto claramente, eso los sonroja, los marea un poco y les hace preguntarse acaso si estaran locos o al menos si no estan precipitándose muy rápido por un espiral ambiguo y de incierto destino...al cabo de unos segundos ese pensamiento se desliza y se pierde. Rompieron la dualidad, ahora son complices, de lo mismo, de un secreto nervioso y lo saben, se protegen y se escuchan, se imaginan canciones, se tornan cursis, se acarician con palabras... dualidad atemperada concluyen, no la rompimos del todo, pero por un segundo se les paso por la mente lo contrario y se complican y se les revuelve el estómago y la mente ¿que hacer?.Al poco tiempo comienzan a mandarse cartas de puño y letra, la de ella con su perfume impregnado, la de él con una postal de su ciudad. Las reciben del mismo cartero que lleva puras cuentas y cobranzas, ya con eso cambió el día, detalles enanos que cambian el curso de esta historia, hay vestigios fisicos piensa él, es un tipo bello piensa ella. Y juntos se animan por ser cursis y anacrónicos y sacados de esas novelas españolas aburridas y trilladas que tanto les enfermeban, ¡oh! paradoja, y se rien.Así sigue pasando el tiempo, lo unico que no varía, su tiempo y ambos concluyen que es menester llevar a la vida real lo irreal del sentimiento o pensamiento (dependiendo la hora del día) que llevan y lo hacen. SE juntan en un punto neutral, la mitad de los caminos, piensan y re-piensan los posibles gestos, las posibles reacciones y les da un miedo de pelicula con buen suspenso. Las manos sudan y las palpitaciones se aceleran. Como se conocen en imagenes, no es necesario llevar distintivos idiotas como flores en zolapas o peinados atipicos, con solo ver será la hora de la verdad. Y llega ella primero, con su polerita y su falda, hace un poco de calor, pero por lo demas el clima es perfecto, ademas de que el punto elegido es adecuado, un malecón costero, con mar, porque a él le gustaba con vehemencia el mar y para ella no había motivo de negar ese gustito, si en relacionarse con alguien hay que saber ceder y saber pedir, pensó cuando oyó semejante proposición. No llega este webón, ¿que le habrá pasado? no quiso verme, le dio una pataleta, se volvio loco, no quiere verme, no quiere verme y se larga la paranoia a recorrer cada rincon posible de la mente y el alma de la ahora frágil ella.Fumaba un cigarro y caminó lentamente rumbo al encuentro, se ve linda pensó. Con cuidado se acercó por la espalda le toco el hombro con su indice muy suavemente y le preguntó si tenía hora. Ella se dio vuelta y lo vio, tres pasos, un paso, cero paso, al fin se encontraban y lo abrazó espontaneamente. el sonrió.

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26/05/2005

Ella se despide siempre con besos casi en los labios, no dis

Ella se despide siempre con besos casi en los labios, no distingue si es mujer u hombre, desconocido o conocido, a ella le da lo mismo.¿por que?...eso me preguntaba curioso. (hay gente extraña en este mundo. Y me da por pensar que esa gente es mas segura de si misma, aunque en el papel es todo lo contrario porque los convencionales tienen todo un bloque social de respaldo, es todo un mundo en contra de las anomalías, por lo mismo y lógicamente deducido, los convencionales son los seguros de si mismo y los otros los desvalidos y necesariamente vulnerables sedientos por llamar la atención. Ese argumento no era mío, era de ella, la que besaba cerca de la comisura de los labios)Ella entró a la universidad a los 17 años. Por el dia en que nació siempre fue la mas chica de sus clases, asi y todo, siempre daba la impresión de ser una persona adelantada,o madura, o mas vieja y por eso mismo siempre compartió la vida con gente mayor, mucho mayor, hecho que provocaba la envidia de todos esos tipos de su edad, que enamorados de ella pretendían conquistarla, siendo frenados en seco por una madurez de hielo y por esa indiferencia que le daba el conocimiento de la antropología humana por adelantado, ese saber de lo que te espera, tu serás asi, o asa....fome decía ella, la vida es fome.Yo la conocí después y conversamos poco, no llamó mucho mi atención, salvo claro, por el asunto del beso, pero pensé que era una de las tantas locas que pululan por los talleres de poesía o filología y estética, mujeres de prosodia absurda o a lo mas caótica, que a mi no representaban mas que una instancia en potencia de sexo sin compromiso. Ella dijo que fue precisamente eso lo que la enamoró de mi, le gustó ese aire de hijoputa desagradable, enfermizamente lógico y sin poesía, un nuevo perfil dijo. Yo le dije que el asunto del beso era lo unico que me gustó y que de poesía jamás hablaría.estuvimos juntos como un mes, follamos como locos. fue fructífero, pero a la vez una especie de tortura, porque después de hacer el amor, nos sumíamos en silencios larguísimos, o en seguidillas de cigarros interminables, ambos intuíamos que eramos libres.Una ves le insinué timidamente, que quería llegar a una instancia mejor. ella dijo que no sea pelotudo que no hay nada mas superior. tenía razón, por eso la dejé, y me sentí estúpido, por la paranoia, aunque, que mas, siempre quedamos desnudos a posteriori (el mundo seria perfecto si le acertaramos siempre al a priori), y da frío, o lo que resumen en la palabra "lata".

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19/05/2005

shsssssst no le digas a nadie....2

CAPITULO 7.Comprendí cuan bajo estaba, mirando el techo que aún oscilaba ante mis ojos ,sentía unas nauseas horribles, me esforzaba por encontrar la posición mas cómoda para seguir durmiendo un poco mas...no puedo descansar solo cuatro horas, lo mínimo son seis... todo lo que había hecho anoche, me asustaba un poco...pensar que lloré, que corrí ,que abrí la puerta, entré y fui directo a ese mueble medio sagrado que veía de niño, donde mi padre guarda sus vinos...y saque uno...subí a mi cuarto y no se como lo abrí, ah...cuchillo cartonero y la mitad de corcho hacia dentro, choca con el labio y es incómodo, pero quien va a pensar en detalles a las 1 de la mañana, con frío, con rabia y toda la mierda que podría agregarse a eso.El entuerto de sabanas y frazadas es tal que tengo media pierna expuesta...las frazadas producen picazón, odio la picazón, debe de ser porque soy muy nervioso, ya definitivamente no puedo dormir...pero soy incapaz de mantener los ojos abiertos, o abiertos como corresponde, sin esa expresión de desgaste y ebriedad, hace mucho tiempo que no tengo la expresión contraria, pero le pasa a todos no...se desgasta el rostro, se cansa tanto perder supongo ,suena lógico...lo que pasa es que me derrumba mas el hecho que mi desgaste sea tan precipitado, eso debe ser, si, eso debe ser.Prendo la radio, apreté la tecla y escucho ese ruido mecánico del cambio de disco, ya ni recuerdo que hay ahí...escucho Placebo, me divierte la canción, es como perfecta al animo de 9 de la mañana, como que hay momentos en que las bandas sonoras son espontáneas, cuando pienso en eso, me la sensación irremediablemente triste de que mi película está destinada a ser un fracaso... luego giro y contemplo por unos segundos el desorden de ropa, libros, zapatos, hojas y la botella vacía que pende de un ángulo irrisorio para no derramar restos de líquidos en la alfombra curiosamente blanca, si me muevo se cae estoy seguro, perra ley de Murphy...no me muevo, mirar el techo nuevamente, me gusta mi techo, tiene tablas, es vieja esta casona, pero es bella y elegante, me agrada, quizás aquí murió mi abuelo, quizás, o concibieron a alguno de mis tíos o violaron a alguien, que sexuales mis pensamientos... de chico los nudos (tratados de disimular con cientos de miles de capaz de pintura y luego barniz y luego pintura) estimularon mi imaginación y lo siguen haciendo, tengo rostros familiares de años ahí, hay un lobo, un viejito gritando, un barco y otras cosas, una vez fumé marihuana en mi cuarto y fue sumamente ilustrativo, diría que la única vez que me gustó...después nada me gustó...el asunto se fue desdibujando o yo me voy desdibujando, una de dos.De veras que me junté con los chicos, pedazo de alcornoque, no ir a ese carrete me produjo este bajón, ya me tengo un poco de miedo, y ya me acostumbré a mi rutina de ocio y borracherías y recuerdos tristes...como diría mi madre, estoy pasando por un bajón anímico.Uf, que mareado estoy... y son las nueve recién... padre absolutamente se enteró, estoy hasta la mierda al menos por hoy. las ganas de fumar en las mañanas son síntoma de que se te pierde la vida en la nicotina, creo que lo escuché en clases de biología...que recuerdos no, el colegio y el pasado, dulce mezcla, podrida ahora, llorada, que mierda de melodrama que soy...que clase de adicto a opereta barata...pero es inevitable al fin y al cabo y lo sé, por mas que trate de huir, la tontera me supera...me volvió el sensibilismo parece, había aguantado toda la mitad del año con la actitud de desparpajo, y el alcohol y los cigarros...pero anoche solo fue un bajón, además nadie me vio, la humillación es mínima, solo yo me vi...es difícil engañarse a uno mismo en la inmensa intimidad que te da tu propia cama, es un rincón de franqueza triste en mi caso.Ya habían pasado unas dos horas desde que despertó y decidió comenzar el proceso para levantarse, no sabía bien para que, pero lo haría, tal vez desayunar o esperar el almuerzo, ver la siempre terapéutica televisión matinal sabatina. Se incorporó de un golpe, se miró el abdomen, aún estaba aceptable, se rió, busco un par de calcetines y un calzoncillo en el segundo cajón de arriba a abajo de un gabinete color negro, las poleras estaban en el closet y los pantalones también...pensó en ducharse, pero el frío lo ahuyentó, agosto es helado en esta ciudad. Mientras se vestía escuchaba la música y musitaba en voz baja las letras, de tanto en tanto se le escapaba algún ademán de guitarrista, hecho que le causaba gracia, le molestó eso, pero no encontró el idóneo, el desorden es mi condena pensó Julián, recordando todo lo que se le había perdido en ese espacio tan reducido, pero en fin, hogar dulce hogar y salió rumbo al baño.Mierda, justo cuando lo necesito las putas gotas se acaban, me va a webiar por mis ojos, vaya manera de empezar el día...bueno cuando he empezado un día bien, que pesimista la mierda.-y sonrió.El agua corría y el la veía correr, aun estaba ebrio, sus movimientos eran lentos, sus mejillas y sus ojos ruborizados por el sabor del vino. Espero un poco más, mientras lo hacía pensó en que necesitaba café, siempre resultaba con él. Salió y bajo rumbo a la cocina.Holahola, buenos días.-dijo el padre de Julián.buenos días.-respondió el hijo sin mirar a su padre, que lo lo miraba sentado en la mesita de la cocina leyendo el diario, mientras Julián buscaba frenético un tazón, la lata de café y el azúcar.Te tengo una invitación.-dijo el padre de Julián.¿y para qué?.-respondió en el preciso momento que apretaba el boton rojo del hervidor eléctrico, aún sin mirarlo.para que, mmm creo que solo para conversar.-dijo el padre de Julián.Deja tomar mi café y me dices y yo decido, creo que tengo que hacer varias cosas, además conversar de que.-respondióMmm, no hay pero que valga, aparte que cosa tienes que hacer, si te la pasas flojeando los sábados.-dijo el padre de Julián.Bueno toma tu café, lávate la cara y después salimos.-agregó.Julián se sentó en el lugar que su padre dejó disponible, miró de reojo la ruma de papel que conformaba el diario, odiaba ese diario, pero soñaba con ser columnista de él, paradoja. Sintió levemente un despertar. Terminó y fue a lavar su cara, tal como lo había dicho su padre, pese a que ya lo había hecho, le dio rabia.Se sentó a ver tele un rato, cuando apareció el padre de Julián.Ya vamos.-dijo.¿A donde? ¿al tiro?.Si ya vamos.Ah no... no quiero estoy cansado.Ya pues Julián, salgamos, hace tiempo que no comemos fuera, vamos te invito, me aburrí de comer tus fideos pegoteados, vamos, salgamos un rato y conversemos.-dijo el padre de Julián.NO quiero salir, me levanté recién, estoy cansado, además estoy re bien, sin problemas viejo.-dijo Julián, intuyendo además que se venía el vendaval por su arranque alcohólico.Mentira, no estas bien, estoy preocupado por ti, el Pedro Cáceres hablo conmigo, me dijo que no ibas nunca a clases que tus notas eran malas y que no le ponías el suficiente empeño a la carrera, además me dijo que tus intervenciones eran siempre paupérrimas e irónicas ¿Qué pasa Julián?.No pasa nada, nada, que va a pasar... solo estoy un poco desmotivado y en una de esas es obvio porque a quien puede motivar un weon de mierda como el Pedro Cáceres con una cátedra de mierda, fome y aburrida, enseñándote weas inútiles.-respondió Julián exaltándose.Este tipo Cáceres es súper alaraco,lo sé y envidioso, fue mi compañero en la universidad y siempre ha sido un webón competitivo y leso, no sabes el placer que le da el hecho que tú seas mi hijo y no seas el mejor alumno del curso, me preocupa saber lo que supe Julián, siempre fuiste un buen alumno ¿Que mierda te pasa?.-inquirió el padre de Julián.No me pasa nada, que me va a pasar o mejor dicho ¿no es obvio lo que me pueda pasar? ¿si es que me pasa? ¿no es deducible?.-y sintió como se nublaba todo.Tu carrera es una carrera difícil hijo mío, cuesta sacarla y para eso es necesario dedicación, los beneficios los ves tu después, tú los vives a diario Julián.-dijo el padre de Julián.Claro... pero no me importan los beneficios posteriores, eres un cretino si lo crees... a ver, ¿que quieres con esta conversa? yo pensé que las cosas quedaron bien claras cuando tomaste la decisión de dejarme acá.-dijo Julián ya sin poder contener la rabia.¿Que yo decidí?, no Julián, si lo dices por esa tontera de irte a estudiar no se que cosa, yo no decidí entrar a tu carrera, fuiste tú y nadie mas que tú y a lo que quiero llegar con esto es que no me gusta verte así de desganado, si ya sabes que la vida no siempre es dulce, tienes que definirte como persona de una buena vez por todas y hacer algo con tu vida, yo ni tu madre viviremos para siempre hijo, nuestro único legado es educarte ,hacer de ti un hombre de provecho, tienes que hacer algo con tu vida, siendo abogado sigues un camino que la sociedad ve como mas seguro y continuas la tradición de la familia hijo.-dijo el padre de Julián.Y porque mierda tengo que seguir el destino que tú quieras que siga... ya cállate mejor...déjame vivir en esta mierda de vida que tengo, sin nada que me llene, vacío, solo.-y no pudo continuar con las ideas, pensó en la noche anterior ya son dos momentos de mierda y muy seguidos, pensó en su padre y recordó cuando era niño ¿que mierda le pasó? ¿en que momento de mierda se convirtió en este cretino de mierda intransigente y cuadrado que tenía ante si?, si él era un tipo soñador e idealista y eso se lo inculcó de niño, la cultura, los sueños y llega un momento de definiciones y es el mismo que sembró todas las cosas que mas ama en la vida, el que los destruye, el que los aterriza y los encadena a este presente de mierda plano y melancólico. Ahí estaba la wea, él es el culpable, su padre es el culpable de toda esta mierda que sucede, su padre...y la rabia lo cegó completamente.Eso, eso no lo comprendo hijo, tu lo tienes todo, tú eres inteligente y deberías saber como avanzar de los cambios, ya no estas en el colegio y si sufres por la niñita esa, no lo hagas, tú eres buen mozo y puedes buscarte cualquier mujer hijo.-dijo el padre de Julián, no sabiendo como definir su posición, su hijo lo desconcertaba.No te metas en ese tema viejo de mierda, tu no sabes que mierda pasa conmigo, eres un egocéntrico de mierda, intransigente y plano...lo único que piensas es en ti.-forcejeó Julián con sus ideas y lo grito todo precipitadamente, ya no había ni una gota de calma en él.Un momento webón, sea cual sea tu posición siempre seré tu padre y merezco respeto.-respondió el padre de Julián.Ya entonces no hablemos mas del tema, mejor no hablemos mas, porque no puedo hablar de esto, porque me hace daño, estudio por ti, hago eso por ti ,por los demás, no por mi... no se como mierda no me mato aún.-grito ya sin control Julián.Un estremecimiento se paseó por el cuerpo del padre de Julián, jamás se esperó esta reacción, se dio cuenta todo lo lejano que estaba de su hijo, pensó y pensó y no supo descubrir cuando fue el momento que comenzó a separarse tanto de su único hijo, cuya infancia celó como el tesoro mas grande de su vida, su hijo, su único hijo, el que tanto amaba ¿como era posible que le dijera a boca de jarro todas estas cosas?.Tú no estudias por mi o por los demás, estudias por ti, además ¿que mierda vas a hacer si no estudias eso? ¿que vas a hacer con tu vida hijo? ¿que mierda vas a hacer con tu vida? te das cuenta lo que te digo, ¿que vas a hacer con tu vida?, es tu vida la que tienes que definir, es tu vida la que tienes que construir hijo, yo solo te doy las herramientas, después tienes que construirla tú mismo.-dijo el padre de Julián, acercándose a su hijo, abrazándolo, con esa sensación de estar fuera de lugar, de acto forzado, de demostración de cariño que no es espontáneo, pero debería serlo mierda, pensó.Yo construyo mi vida todos los días papá... yo construyo mi vida día a día, yo ya no construyo a futuro, porque el futuro se derrumba.-musito Julián con la vista perdida en los diseños de la alfombra. El futuro no se derrumba, te espera, tienes que buscarle el gustito, tratar de encajar en la vida hijo mío, no siempre es fácil, pero siempre tienes que verlo desde la perspectiva mas favorable, engatúsate a ti mismo y levanta la frente, camina y triunfa, yo solo quiero eso para ti, yo solo quiero que te vaya bien y que triunfes en la vida.-alcanzó a exclamar el padre de Julián antes de que su hijo se levantara bruscamente de su lado, se parara ante él y le dijera.Yo no sé si quiera triunfar. y se retiro a su cuarto precipitadamente, dejando solo en el living de esa casona antigua a su padre, quien miro el suelo a su vez, con el mismo ademán que tuvo Julián escasos segundos atrás.Yo no se si quiera triunfar, repitió, yo no sé si quiera triunfar... y la frase se perdió en el ruido de voces monótonas e imágenes inconexas que salían de la televisión, era el show del conejo de la suerte, los dibujos favoritos de mi hijo cuando niño, pensó el hombre y sintió que el peso del mundo se hacía mas grande, suspiró y decidió dejar que el tiempo haga su mágica labor.

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16/05/2005

VALDIVIALANDIA

Anoche con rayos y con mucha agua. Era intervalo de luz blanca, luego vacío, el ruido sordo y lluvia mucha lluvia, culminaba todo con rafagas de viento de inusitada fuerza. El mundo también tiene su ritmo, pensaba, este era clarito, así desde las 12 de la noche a las 7 de la mañana. Entre medio yo dormía, soñaba cosas desagradables, que recuerdo perfectamente, desperté alterado, tal vez por eso me quedé en casa, por eso y porque ya no soy un buen valdiviano y escapo de la lluvia (alguien dijo alguna vez que uno era practicamente un Skuba Diving, me hizo reir)... es que hay algo en los días asi, en las noches de temporal austral, hay algo en la lluvia de gotas gruesas que pega en la ventana con fuerza, hay algo en los ritmos del mundo en esta parte del universo, algo que amarra a un caracter llano a irse en pensamientos inutiles...la magia de la gota en el cristal de la micro, la magia de la chimenea y la combustion lenta, la magia del abrigo largo y las bufandas, la ropa que pesa 100 kilos pero es necesaria para no morir de pulmonía...no sé... todo eso es incomodamente bello... SOY UN SOLITARIO Y EL CLIMA SE AJUSTA PERFECTO.Odiamos el caribe o lo anhelamos en secreto....en el caribe hay huracanes.Ahora escucho Duran Duran... tanta frivolidad hace que olvide el meollo del asunto que quería escribir ¿?o es que alguna vez tuvo meollo esto?....quizás ese es mi asunto, jamás tengo meollo del asunto, no soy consecuente supongo y no soy conviccionado por una sola idea... la gente valora tanto ese concepto de abanderización, y yo abanderizado por mis montones de ideas, me creo una el Huascar, y los shilenos no tardarán de hundirme y reflotarme y guardarme en un museo en una ciudad hedionda... si, como crónica de muerte anunciada (unico libro que vale la pena de ese laureado señor), como el apocalipsis, pero mas literal... lo raro es que me tiente esa idea... es que siempre he sido un vacuo, imaginativo, melancólico y falto de motivaciones normales para ser feliz y alegre por la vida....desbalances cosmiscos de endorfinas neuronales.Igual no me desconforma, solo replico al mundo por el medio que mas me acomoda, porque en la oralidad abundo en silencios y respuestas vagas o respuestas intrincadas que no llegan a ni una parte, solo a la confusión y a esa ilusión de pedantería que ve la gente, el canon, el paradigma abarca un espacio tan grande que me molesta... por eso mejor silencio y muecas y solitariedad.Es cul inventar palabras isn't???...

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02/05/2005

Nos vigilan.

Te saliste sin dudarlo mucho, pensandolo bien, sin dar escusas coherentes, mas bien todo cubierto pro desgano ¿y a que mas apelar pues?. las novedades de la ciudad son pocas, lluvia ventarrosa y constante, hogar vacío, presiones estudiantiles, soledades varias, desganos identificados, necesidades miscelaneas, cualquiera diría que es lo usual. Esa es la post historia. Porque la pre, comenzó anoche descalzo en la pieza, o antes recorriendo las calles mojadas. De pronto pienso que debería poderse editar momentos, eliminarlos en el preciso instante que ocurren para así darle agilidad a la vida, agilidad de pelicula captas, de pelicula con guión vertiginoso. Pero al final es mas inútil esa idea, me hace reir eso si, como muchas estupideces que se me ocurren... debiera ser mas comunicativo, pero para que, terminaría como los tontos, los tontos simpático que siempre caen bien y que siempre alivianan situaciones... pero no son ellos los que mas detesto. cae y cae agua en este pueblo, escucho la radio y mi gato duerme al lado. Ah que ganas de morirme ahora mismo, sería interesante elegir el momento de morir feliz sin caer en suicidios, la muerte esta sobredimensionada, no sobrevalorada, sobredimensionada, MI gato debiera clavarme las uñas en la yugular, o el techo se debiera caer sobre mi, o un avión musulman, o la electricidad del computador o un camión de la calle descarrilado entre por la ventana, o un grupo de hampones psicopatas que salten la pandereta de atrás. Uno debiera controlar eso, para ser infinito o finito a voluntad, así la vida sería libre de albedriar... los catolicos se masturban pero no se suicidan...por decir algo, creo.

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